Fotografia: Árvore I

 Fotografia de Jefferson Bessa (2017)

DIVERSÃO

 

A diversão se diverte em satisfação

Mas assim nada há de diverso

Se divertem idênticos, comuns

Estão lado a lado, juntos

A um só grito em única direção

Diversão explode em estilhaços

Contudo permanecem enfileirados

Voltados para o mesmo centro

Se deslumbram no mesmo riso

Se penduram na mesma linha

Quem se diverte aparta, vira as costas

Dispara em diversas ruas

Afasta o que foi imposto

Se volta para o lado do outro lado

No sorriso de mundo que dá voltas

Se divertem os que divergem

No desvio incessante sem ponto

E toma o rumo da reviravolta

Se diverte o se virar para o diverso

No sorriso de afirmar a versão

A diversão vira outro avesso

Serro (Minas Gerais): poema

Foto de Jefferson Bessa

A entrada de Serro parece embarreirar

afastar da incrustação de seus diamantes.

Rastreia a ambição das caminhadas

os passos seguem e retrocedem pesados.

Cercada de pontas de pedras preciosas,

as agudas pedras na Serra do Espinhaço

espetam a entrada. Interferem a passagem.

Ao largo aponta para todos os ângulos

e crava aos olhos o pico do Itambé.

Posto bem ao alto parece fiscalizar:

ninguém extrai, ninguém se perde.

(A entrada parece ser controlada:

talvez pelos espectros dos dragões

prontos a atualizar as interdições.

Os espectros vivem mortos,

Exigem o contrato de extração.

Não tenho como pagar os direitos régios!

(Não disse tributos, talvez fosse preso.

O governo desterrou um frade

ensinava aos leigos a diferença)

Disseram que os córregos eram do rei

já foram nomeados "Quatro Vinténs e Lucas"

e que eu poderia sofrer o castigo do desterro 

para Angola, Índia ou Nova Colônia

e disseram ainda que os diamantes...

Enquanto falavam, se desfaziam aos ventos

e os dragões passaram para o fundo da cena)

Ao entrar, a cidade parece querer expelir.

O vermelho barro se espalha pelo chão

saindo das brechas das pedras do pavimento.

A cor resseca os olhos e a respiração

o peso das ladeiras desce pelos cantos.

Lá no fundo, Serro parece se esconder 

cercada de morros, montanhas, vales.

No topo da funda cidade sobressai a igreja

a pequena Igreja de Santa Rita parece vigiar.

Contudo não existem mais aquelas sentinelas

agora em seus degraus se pode sentar

e o silêncio da cidade vigia nosso olhar.

Mergulhada ainda nas suas riquezas,

sua superfície cintila camadas espessas:

depósitos invisíveis de minérios 

reluzentes pelos banhos do tempo

cravados em preto e branco de pedra.

Brilho sem corrida, de calma rigidez.

Cintila não da luz de ouro e diamante

mas da onda e da irregularidade do branco

cristalino no espectro de ladeiras e casas 

incrustadas de pedras não extraídas.

Que olhar me foi lançado agora!

De repente constato que não é um olhar
Tão tranquilo, mas o dia está arejado.
Há naquele olhar um disfarce
Não tão claro como a hora do dia
Uma sombra quer esconder.

Sentado começo discretamente a olhar
Como quem aceita os comandos visuais.
Seu olhar continua a lançar o que quer
Mas ainda distante, tem pouco efeito.
Se aproxime - então começo a ouvir a voz.
Voz mansa e firme ao mesmo tempo
Perturbadora, envolvente, incisiva
Porém a suavidade predomina.

Enquanto fala e olha, a roupa também se diferencia
Aos poucos a postura, os gestos, a humildade se levantam
Tudo se mostra correto, superior, modesto.

Lentamente a sua distinção começa a falar por si.
Vejo de maneira quase imperceptível
O modo como se senta, olha e gesticula
Tudo ao se redor se torna inferior.
A roupa super discreta dispara
O conjunto se lança ao alvo:
O rancor e a arrogância de suas virtudes.
Faz disso a maneira de inferiorizar os outros
Para se tornar exemplar.

Ninguém podia imaginar
A sua humildade não se contestava
Mas agora se encharca falsa e severamente.
Talvez esteja querendo despertar inveja
Mostrar que sua bondade deve ser seguida
Talvez tenha o prazer de punir os diferentes
Com a docilidade na voz para lançar o desprazer.

O dia hoje está claro, arejado, tranquilo
As virtudes têm suas sombras.

O que houve?

Lá fora estala,
Os fogos reluzem,
Explodem gritos.
O que houve?

É a rebelião do povo?
Ou a ditadura anunciada?
(Aclamada ou rejeitada?)
Ontem os senadores aprovaram
A reforma da previdência.
Será que foi anulada?
Corro para a janela,
Mas não há ninguém na rua.
As casas estão todas acesas,
Gritos e vozes em polvorosa.
Não vejo ninguém passando,
Mas persiste a grita caseira.
O que houve?

Mais uma festa de santo?
(Hoje não é dia de santo!)
Deve ser carnaval fora de época.
Mas a rua está deserta.
O que houve?

Ficarei aqui esperando,
Esperando alguém passar.
Minutos depois, outra onda de agitação.
Foi quando saiu um grupo de casa aos pulos.
Todos estavam alegres.
Era mais um gol do Flamengo.

2019

Portal Entretextos

Jornalismo literário. Textos, imagens, áudios e vídeos sobre literatura. Portal de divulgação de crônicas, contos, ensaios, poemas, novelas, romances etc.
Administrado por Dilson Lages Monteiro, o Portal apresenta notícias, colunas, livraria virtual e muitos assuntos interessantes. 
Para visitar, clique no link: https://www.portalentretextos.com.br/

Alcântara (Maranhão): poema

Foto de Jefferson Bessa

A vida cresce e definha em Alcântara
Ao passar plantas parecem esconder
Pedras parecem brotar nos cantos.
Os vazados das portas se enchem
De fora e de dentro, todos se abrem

A vida sustenta a corrosão e atravessa
Casas sem tetos, escadas não concluem.
Pelas ruas velhos alicerces surgem
Ao lado de flores brancas e murchas:
O sol e o tempo esmaecem Alcântara
E fazem erguer do chão tempos ao céu

Ela vaza expectativas e decadências:
Decai à espera pelas riquezas
Se levanta no concreto de ruínas
Decai à espera pela realeza
Se levanta no presente do passado
Decai à espera pelo convento
Se levanta no abandono das ambições
Decai à espera pelos que desistiram
Se levanta no pelourinho que ainda castiga
Decai à espera pelos escravos na Amargura
Se levanta na resistência de quilombos
Decai à espera pelos que lá deixaram 
Na portada seu símbolo
Se levanta à espera pela festa do Divino
E decai na dureza das casas coloniais

A noite de Alcântara emite ruínas
Nas luzes baixas de seus lampiões:
Vozes, ecos, desmontes, quietudes.
Ao amanhecer, ela se ergue e decai
Voltada para a Ilha do Livramento

2020

Francisco Brennand, ceramista e artista plástico, morre aos 92 anos no Recife

O artista plástico e ceramista Francisco Brennand morreu em dezembro de 2019. Postarei um poema escrito em 2015, logo depois da visita ao museu-cidade na Várzea, bairro de Recife. Não o conheci pessoalmente na ocasião. Porém, assim que escrevi o poema, resolvi enviar-lhe por e-mail. Muito atencioso, respondeu alguns dias depois. A cidade-mundo de Brennand, certamente, desperta, acorda, enfim ERGUE quem a ela chega. Obras de coragem, obras de mão e fogo, obras que se levantam entre terra e fagulha ao mais elevado. 

A Francisco Brennand *

o fogo se sente ao chegar

pois à vista tudo cresce

mas a plenitude de arder

como sempre está por vir

no forno queima ao entrar.

forno de fogo invisível

escuro claramente feito

por isso também visível:

faíscas de ruínas refeitas.

pela escuridão das paredes

se entra em uma caverna

- fornada - e nela se queima

pois tem paredes de carne

negra vermelha cerâmica.

quem não entra em vapor

na noite desta iluminação

mais luz não poderá ver.

quem sente o intenso calor

esquece a luz do visto antes

para acender o ver depois:

seu escuro o corpo clareia

sente-se oleiro: se faz no feito

pois refeito - feitiço do fogo.

na epiderme fagulham argilas

em água, em ar de conversão.

brasando entre pele e visão

quem entra se desfaz refaz

feito jarro de santuário viver

pois se obra do direto fogo.

no hálito de magia fagulha

acende-se num fio de fogo:

do escuro ruínas se erguem

das cinzas o barro se refaz

e sair se refaz feito entrar:

o que se abre na escuridão

refaz na alma o vir à luz

no oval dos arcos do céu.

mas a plenitude de arder

já que sempre está por vir

queimará ao sair do forno:

o que obra nos faz ovular

pois transfunde todo o ser.

* Na cidadela de barro do artista, existe um forno que foi mantido como parte do museu.