Salivar e suar frio de branco

Me pintaram todo de branco

Estou úmido de branco

Me banharam de tinta e voz.

O mesmo branco da parede do quarto

Já passado, desbotado.

Amanhã virão aqui me pintar

Passar em mim mais uma demão

Me lambuzar de espessas camadas de tinta

Luís, o vendedor, sempre revende tinta importada

Tinta europeia, não há melhor para tingimentos

Esconde, faz a absorção completa, absoluta

Por isso se sobrepõe às demais.

Logo no início, a pele cria uma crosta

Depois entranha, resseca, dura como pedra

Pedra polida do branco, pedra intacta

Tudo feito de matéria pensada

De pensamento alvo para tingir o alvo

Pedra cuidadosamente feita com faca amolada

E atinge em cheio, fica cravada na alma

(Me lembrei do rapaz que se matou.

Segundo a mãe, ele dizia que voltaria branco

Acreditava em reencarnação

Morreu com o branco encardido na pele e na alma

Ninguém sabe se voltará, mas o branco o tingiu e atingiu)

De repente, comecei a salivar e a suar frio de branco

Não me venham os lógicos e os físicos dizerem

"Branco não é cor, é a junção de todas as cores"

"É cor por causa da ausência ou presença de luz"

Ah, não quero esses saberes!

Fiquem bem longe, vocês, Luís e seus significados.

Não venham me encher de claridades

Físicas, metafísicas, solares, diurnas.

Não me venham com tingimentos

Etéreos, deturpados, arrogantes, soberanos.

Fiquem pra lá com seus reis, histórias e deuses solares.

O que tenho agora? O branco antigo 

Cada vez mais encardido.

Vejam a rua, todos olham, comem, se apaixonam

Compram, choram e riem brancamente

Estou entranhado, suado da sujeira desse branco

Estamos sujos, embaçados, embaraçados

Entremeados nesse branco cinza amarelo 

Que diz a tal pureza, as tais qualidades superiores.

Não me venham com seus símbolos de alvura

Essa frescura idealista, essa frescura de inocência.

Devem ainda imaginar que sinto o resquício

De todo o frescor desse tingimento, pensamento. 

Pois bem, fiquem longe com suas canduras

Voltem com suas brancas de neve e cavalos brancos

Já não aguento mais esses signos

Metáforas de cisnes, auroras e luzes

Todas essas mercadorias límpidas.

Caiam fora, não perturbem

Levem suas noivas, suas virgens e limpezas espirituais

Me deixem em paz e levem suas pombas da paz 

 

Vejo por fora a casa pintada de branco

Mas o que tem por dentro também se fez branco.

Pintaram tudo, tudo!

Que cor tem as paredes, os sentimentos, os pensamentos?

Encharcaram as superfícies

As fibras absorveram

Pintaram tudo de branco

Procure imaginar que cor teria a alma, se ela pudesse ter.

Busque a cor da alma, ainda que não acredite em alma.

Logo me vem a imagem do branco translúcido.

Pintaram até a minha imaginação, 

Não imagino, portanto. Não tenho outras cores.

Muitos por aí supõem que imaginam, coitados!

Enquanto eu, vivi até agora com o que restou: 

uma ideia, uma imagem, um sentido,

A ideia que faço de mim feita por quem faz por mim

Ah, o branco, o branco...

Vejo muito bem, enxergo muito bem

Neste instante ainda mais, os sentidos aguçados

Estranhos, instáveis, ligados.

Digo com toda a certeza

Esta casa não é branca

Meu corpo não é branco

Esta tinta não é branca

Todos são o branco.

Acima de todos ele se impõe.

Vejo meu corpo, já não é corpo.

Antes dele, vejo o branco.

Assim como o branco da tinta

Da casa e da rua e das pessoas

Suprassensível é o branco

Substância suprema

Solidamente aquosa

arrogante, perigosa