FOTOGRAFIA: ÁRVORE VI

                                                       Fotografia de Jefferson Bessa 

FOTOGRAFIA: ÁRVORE V (RAÍZES)

 

Fotografia de Jefferson Bessa

FOTOGRAFIA: PORTA I

 

Diálogo com o Gonçalo de Manuel da Nóbrega ou Onde está o terceiro?

 Gonçalo Alvarez: – Não há homem en toda esta terra, 

que conheça estes, que diga outra cousa. 

Eu tive hum negro, que criei de pequeno, 

cuidei que hera boom christão e fugiu-me pera os seus: 

pois quando aquelle não foi boom, não sei quem o seja.

Livro 'Diálogos Sobre a Conversão do Gentio"  

de Padre Manuel da Nóbrega

Ouviu o diálogo sem voz

Fugiu, abafado pelas conversas

Conversões e imposições.

E minha voz sobre ele vaza,

Nada se pode dizer por ele.

Sua voz sempre escapará:

Desceu as águas do Juruá?

Se banhou no Tapajós?

Viu os seus nas margens do Japurá?

E minha voz vaza, desliza, embarga.

Não se ouve uma palavra

Mudo na cena se vê o indígena

Exilado na sua terra sem voz

Cortado por palavras de mandamentos:

mandados, mandos, comandos

De decálogos em pedras fundados

Pedras que, antes de tudo, soterram pedras.

Palavras que, antes de tudo, calam palavras.

E minha voz vaza, desliza, embarga.

(Mas agora, Gonçalo, lhe direi diretamente:

Minha voz embarga 

Por ouvir a tua voz  

Tão exposta, tão orgulhosa 

De tuas manobras de pregador.

Mais do que isso

Minha voz embarga por não ouvir

A voz do outro que fugiu de tuas malhas

De tuas pregações que pregam teus pregos.

Gonçalo, de quem o retiraste pra criar?

De quem o arrancaste pra dobrá-lo aos teus verbos?

Tenho pra mim que ele fugiu de teu Cristo

Quem é Cristo senão mais um entre os deuses?

Não seria ele um deus mais jovem que Tupã?

Não o ouço, não posso ouvir a voz do outro.

Por que ele fugiu, Gonçalo?

Porque não era bom cristão!?

Ora, vejam como um pregador executa.

Onde estão as palavras do fugitivo?

Não estão escritas. Não podem ser lidas.

Se podem ler teus lamentos, teus desejos

E tuas vaidades de bondades.

O que se lê de tuas palavras são dedos

Que cavam pra depositar palavras sob a terra.

Linhas nobres de Nóbrega

Ares de grandezas

Linhas hipócritas de pregador

Virtudes nas sombras da conversão.

Muitos pensarão que sou audacioso por dizer assim

Ora, ora! Querem que eu não leia o que não está escrito?!)

Minha voz se abriu perante as palavras de Gonçalo.

Mas ela ainda vaza, desliza, embarga.

A voz do outro sempre escapará:

Desceu as águas do Juruá?

Se banhou no Tapajós?

Viu os seus nas margens do Japurá?

 * Mantive na epígrafe o português original do texto.

 * Os colonizadores portugueses usavam o vocábulo 'negro' para se referir aos indígenas. 

ENCONTROS

nada origina um movimento

nada por si se move

nada o outro move sozinho

nada se move sem mover outro

mesmo sem mover se é movido.

mesmo sem motores, sem ação

na inércia ou no lugar

nada vive em solidão.

Fotografia: Árvore IV

Fotografia de Jefferson Bessa (2021)

 

VÍRUS

Há nas ruas a virulência da violência

Pelo vírus ela adentra as células

Se expande pelas massas do cérebro

E arrasta a massa de manobra

Escorre entre eles o líquido fétido

Que arrasta corpos para cemitérios.

Sozinho o vírus não se mantém vivo 

Nas ruas eles recebem seu déspota

Passam juntos e lançam uma gosma

Excreção organizadamente ridícula.

Espirros, tosses, discursos expelem

Vírus de genocidas em gotículas

Amontoados produzem alheios caixões

Carregam os seus nas próprias mãos.

Nefasto, submisso, pobre espetáculo!

Queria agora os versos de um sátiro!

TRAZ CORPO

Traz corpo

Me leve a tocar

A tocar 

Com olhos

Se deixe 

No escuro,

Sossego dos sentidos.

Veja o toque 

Na pele.

Ouça o trêmulo 

dos ombros.

Olhos quase cerrados

Largados sem ideias

Traz corpo

Me leve 

A ouvir

Encoste com que ouço.

Fale baixo, 

Bem baixo.

Fale ondulações

E orvalhos

Traz corpo

Afastemos um do outro

Agora à meia-luz

Olhe em toque.

Traz corpo 

Ao ver

EU RIO O RIO

quando se diz eu rio
se abre no rir do rio,
lento na curva se vai
formas se encostam

na sua certa errância
o verbo assim existe
quando não se antepõe 
ao eu somente pessoal

quando o rio se alarga
passa calmo sem voltar
se abre rio nos lábios
o eu rio vai com o rio

à beira do verbo o som
de água na boca se faz
se desfaz o que estranha
escorre em língua de rio

não tem jeito, quem diz
eu rio não se diz de si
diz no rio e nele os lábios
passam pelo rio rindo

Fotografia: Árvore III

Fotografia de Jefferson Bessa (2017-2019?)

Salivar e suar frio de branco

Me pintaram todo de branco

Estou úmido de branco

Me banharam de tinta e voz.

O mesmo branco da parede do quarto

Já passado, desbotado.

Amanhã virão aqui me pintar

Passar em mim mais uma demão

Me lambuzar de espessas camadas de tinta

Luís, o vendedor, sempre revende tinta importada

Tinta europeia, não há melhor para tingimentos

Esconde, faz a absorção completa, absoluta

Por isso se sobrepõe às demais.

Logo no início, a pele cria uma crosta

Depois entranha, resseca, dura como pedra

Pedra polida do branco, pedra intacta

Tudo feito de matéria pensada

De pensamento alvo para tingir o alvo

Pedra cuidadosamente feita com faca amolada

E atinge em cheio, fica cravada na alma

(Me lembrei do rapaz que se matou.

Segundo a mãe, ele dizia que voltaria branco

Acreditava em reencarnação

Morreu com o branco encardido na pele e na alma

Ninguém sabe se voltará, mas o branco o tingiu e atingiu)

De repente, comecei a salivar e a suar frio de branco

Não me venham os lógicos e os físicos dizerem

"Branco não é cor, é a junção de todas as cores"

"É cor por causa da ausência ou presença de luz"

Ah, não quero esses saberes!

Fiquem bem longe, vocês, Luís e seus significados.

Não venham me encher de claridades

Físicas, metafísicas, solares, diurnas.

Não me venham com tingimentos

Etéreos, deturpados, arrogantes, soberanos.

Fiquem pra lá com seus reis, histórias e deuses solares.

O que tenho agora? O branco antigo 

Cada vez mais encardido.

Vejam a rua, todos olham, comem, se apaixonam

Compram, choram e riem brancamente

Estou entranhado, suado da sujeira desse branco

Estamos sujos, embaçados, embaraçados

Entremeados nesse branco cinza amarelo 

Que diz a tal pureza, as tais qualidades superiores.

Não me venham com seus símbolos de alvura

Essa frescura idealista, essa frescura de inocência.

Devem ainda imaginar que sinto o resquício

De todo o frescor desse tingimento, pensamento. 

Pois bem, fiquem longe com suas canduras

Voltem com suas brancas de neve e cavalos brancos

Já não aguento mais esses signos

Metáforas de cisnes, auroras e luzes

Todas essas mercadorias límpidas.

Caiam fora, não perturbem

Levem suas noivas, suas virgens e limpezas espirituais

Me deixem em paz e levem suas pombas da paz 

 

Vejo por fora a casa pintada de branco

Mas o que tem por dentro também se fez branco.

Pintaram tudo, tudo!

Que cor tem as paredes, os sentimentos, os pensamentos?

Encharcaram as superfícies

As fibras absorveram

Pintaram tudo de branco

Procure imaginar que cor teria a alma, se ela pudesse ter.

Busque a cor da alma, ainda que não acredite em alma.

Logo me vem a imagem do branco translúcido.

Pintaram até a minha imaginação, 

Não imagino, portanto. Não tenho outras cores.

Muitos por aí supõem que imaginam, coitados!

Enquanto eu, vivi até agora com o que restou: 

uma ideia, uma imagem, um sentido,

A ideia que faço de mim feita por quem faz por mim

Ah, o branco, o branco...

Vejo muito bem, enxergo muito bem

Neste instante ainda mais, os sentidos aguçados

Estranhos, instáveis, ligados.

Digo com toda a certeza

Esta casa não é branca

Meu corpo não é branco

Esta tinta não é branca

Todos são o branco.

Acima de todos ele se impõe.

Vejo meu corpo, já não é corpo.

Antes dele, vejo o branco.

Assim como o branco da tinta

Da casa e da rua e das pessoas

Suprassensível é o branco

Substância suprema

Solidamente aquosa

arrogante, perigosa

Fotografia: Árvore II

 

Fotografia de Jefferson Bessa (2016-2017?)